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37 Roselyn soupira. La corde du lourd sac marin dans lequel elle transportait ses vêtements lui sciait les mains, et malgré la pluie froide de ce début novembre, elle avait trop chaud sous son long manteau de drap.
Ce matin, après avoir vu disparaître la dernière ambulance, elle s'en était allée prendre le métro, sans un dernier regard pour le navire vidé de sa cargaison humaine.
Elle habitait dans la 61e rue à proximité de Central Park, dans un immeuble de grès brun, orné de redondances architecturales. Son aspect extérieur cossu cachait sa vétusté intérieure. Les escaliers étroits aux marches disjointes et les murs chocolat à la peinture écaillée dépréciaient l'ensemble.
Elle atteignit enfin sa rue, tandis que la pluie redoublait d'intensité. Les six étages lui parurent interminables. Nerveusement, elle ouvrit sa porte avec peine. Une bouffée d'air renfermé lui sauta au visage. Elle s'empressa d'ouvrir ses deux fenêtres et se pencha pour apercevoir au loin les arbres dénudés du parc. Une grande solitude mêlée à la fatigue du voyage s'abattit sur ses épaules, alors, désorientée, elle ne put retenir ses larmes.
Rageusement, elle donna un coup de pied dans le sac marin qui gisait à terre, mais ce geste puéril lui rendit aussitôt le sourire. Pour se ressaisir, elle s'invectiva comme si elle s'adressait à une autre personne : - Tu es seule, bon ! et alors, tu l'as voulu, pourquoi te plaindre ? Tu as tes bras, tes jambes intacts alors que d'autres n'ont pas cette chance et.... Elle interrompit brusquement sa diatribe. Elle savait quelle orientation elle allait prendre, cela devenait limpide dans sa tête.